Le ciel, ce tableau sans fond, où se murmurent les pressages de l’avenir, ce puits sans couvercle où nos rêves ruissellent lorsque l’on s’égare.
Le ciel encombré de moutons, de nuages blancs, farfelus qui s’élèvent sans bruit vers un quelconque ailleurs où je ne suis pas.
Le ciel qui fond dans les yeux et se mêle à mes eaux, dans la marée montante du regard.
Le ciel dans lequel je jette quelques galets pour percer son hymen et faire jaillir le souffle de quelques dieux perdus.
Faire un trou dans la toile pour y placer mon œil, mon œil de voyant, de voyeur, de voleur
Mais que voir si ce n’est soi-même se regardant regarder ce que je voudrais voir.
Le ciel sans saillie ni rebord où poser son âme, comme une voile sans couture pour rendre fous les vents.
Un jour, j’irai là-bas au lieu-dit inconnu, au non-dit du lieu, au faîte de la vie, dans le bleu calme du vide juste au-dessus des cieux.

Le chapeau T – 2025 – Après l’orage