Comment puis-je faire abstraction de tout ce vert qui m’environne, m’entoure, m’enlace et dévore mes pupilles, moi l’homme de la cité, l’arpenteur de bitume, l’enfant assagi rêvant les yeux ouverts ? L’ancien citadin peut-il encore témoigner de sa connivence avec le monde naturel ?
Chant de force
Toute ma fortune tient dans une valise
J’entends le frôlement de mes solitudes
Le goute-à-goute de mon doute
Et les feuilles que l’automne abandonne.
BT
Les mondes obliques
J’aimerai toucher le fond du ciel
Me faire bercer au gré des nuages
Par dessus ces mondes antiques
Juste à la cime de mon illusion.
BT
Le printemps du poète
À la charnière d’une saison le corps se rebelle
Tous les désirs de l’hiver cherchent la lumière
Déjà les fleurs du prés sur le dos des poètes
Ouvrent un étroit passage aux papillons de mai.
BT
L’ombre sans tête
Par-delà les murailles parfois le corps s’élève
Sur la plaine étourdie de tant de feux de paille
Un espoir s’envole mais son ombre s’entête
À vouloir faire la sieste au creux de la journée.
BT
Haut comme trois pommes
L’enfance est un fruit gorgé de promesses
Le vert de l’incertitude croit sur ses racines
Le rouge de la colère vibre dans son ventre
Le bleu de l’espérance couvre sa crinière
Le fruit de l’enfance se croque à pleine dent
Et les sucs de la vie prennent leur envol.
BT
Le ciel aux boutons d’or
Comme Hermès il se presse
Au temps suspendu se détache
Cet été qu’il poursuit sans relâche
Lui rendra raison et paresse.
BT
Portrait d’une vielle branche
Dans le feu de l’action elle courbe l’échine
Son grand manteau de suie tache l’horizon
Debout contre le vent faisant face au péril
L’or des herbes folles refleuri dans son regard.
BT